Animal abstracto

Animal abstracto

Son casi las 4 de la tarde, hace tanto calor que no puedo ni siquiera llorar, estoy seco,
con la desesperación de no sentirme vivo, en la regadera llorando
como una nube, me lleva el aire, lluevo
goteando en un ritmo prodigioso
y fluyo y bajo y subo
en la playa de los sueños, desangrandome
sobre dos manos matinales
y viajando entre más de mil cabellos castaños
siendote
siendo té en una taza de porcelana
que se quiebra
al caer
desde la mano de un guardia desvelado.
Soy una playa sin olas, un pájaro preso,
animal abstracto, confuso y confundido
que nadie puede comprender sin comprenderse
Giro en tu piel como una canica
sufro desde lejos, pero tengo demasiada risa
como para ser noche, y tengo demasiado corazón
como para ser día, y si me pusieran entre sombras
daría luz, y si me pusieran bajo luz, daría sombra,
pase lo que pase, fluyo inevitablemente contra la corriente,
como el cactus pequeñísimo pincha el sol con sus espinas de humanidad innecesaria
como el durazno sangrante se aparea a sí mismo en el valle de las almas
como la noches piden perdón, como los días dicen adiós. Así
lejos de ti, amándome, creándome,
así.

 

Desnudos como el fuego

Conduzco sobre tu mano avenida 
de vuelta al rumbo que me lleva a mi mismo
obstinada y perdidamente
abro duraznos gigantes con la manos para nacer
urdiendo cada mano, envilecido
por esta lengua de mariposas que nunca fue entendida.
Es inútil. El futuro duele tanto.
Y si me doy la vuelta, el mundo se va cayendo a pedazos
la sucesión de lo intangible escapa de la crónica
obtusa, todo se disuelve, todo es líquido
los pájaros beben de los espejos porque ya no hay más.
Me siento tan solo
perdido en este lugar que solo yo conozco
lejos del sueño, sal
donde mi alma se disuelve como caracol, tiempo
encadenado a la eternidad y al abismo
en un viaje sin retorno hacia la orilla del mito.
Veo gente quemándose en la ardiente mañana
veo flores marchitas de tanta eternidad
y arbustos abstractos y esferas cúbicas
que desafían la monotonía de la lluvia.
Habitación de espejos que se interrogan
mutuamente. Mirándose entre ellos
absurdos como las horas,
desnudos como el fuego.
Jetpack

Fue en los parques

Recuerdo las caminatas en los parques.
Para ti todo era mágico
para mi todo era gris.
Estábamos tan cercas
que casi podíamos
tocarnos el alma.
La gente se encerraba en burbujas
que no los dejaban sentir nada.
Pero nuestra burbuja
era distinta, nos hacía sentir más.
Nos sentabamos juntos
sobre la banca más solitaria.
La horas cantaban como pájaros
desde el atardecer hasta la noche.
Yo me recostaba sobre tus piernas
para que acariciaras mis cabellos
y a veces declamaba poemas
que te hacian llorar.
Tu pensabas que lo nuestro
era una hermosa coincidencia,
y reías como una mandarina en pleno noviembre.
Lo que no sabías, madre del universo,
es que esa solitaria banca nos llevaba esperando
desde el origen de los tiempos.

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El Fruto

No váyase a secar en tu manos
ese fruto que dado te fue
comelo ahora o entierralo en el aire
para que nazca otra vez
surtiendo el pretérito silencio del perro triste que vive en la azotea.
Llévote conmigo, undiendonox juntos
en el oxico mismo de la et3rnidá.

¿Hasta donde? Me preguntas
temo tu temor flanco débil e inmortal
sequía incansable del corazón
pidiendo adioses viriles y amazóníricos
que permitan dormir y labriegar
mientras la onda ballena
hablando en nuevos idiomadres
cosmosidades lenguagicas
provenientes de las sexys nubes
pide perdón por vibrar tan azul.

Pero dime, dime, dime, dime
ya dime, neta por favor dime
¿No bajaron en el ocaso a caso arribandose?
¿y entonces? ¿porque están tan lluvia hoy?
mejor estense más mañana
y menos caparazón.

Todos somos niños

Las olas son niños jugando a ser mar
El sol es un niño que sabe brillar
Los hombres son niños que olvidaron jugar.

La poesía es una niña huérfana.

Todos somos niños en el fondo de nuestro dolor
todos somos niños necesitados de amor
todos somos niños jugando entre la vida y la muerte
pero algunos desdichados
maduran y pierden su niño para siempre.

No hay nada que hacer por ellos
y su trístisimo naufragio.

Plásticamente

Plásticamente la gente creyó en cosas de otros mundos
intangibles insípidas inamables
más yo creo en árboles nubes y animales,
en la mosca que me atosiga mientras bebo el café
en la hierba que nace en mis manos y muere en mi pecho
en el dorado adorado perro que siempre acompaña.
Creo en estas calles y en esta gente que pasa
tan sutil por el tiempo, que no deja cicatrices en las horas.
Creo que la vida es sólo un instante y se consume constantemente
mientras nos hundimos en los pantanos
de procrastinación. creo que no nos queda mucho tiempo
creo que no nos quedan muchas cosas por decir,
Por eso quiero hablarte solamente
de las cosas más bellas que vi.

Oveja Fucsia

Lloras pero las plantas no crecen en el jardín
lloras pero el amanecer no dice tu nombre.
Y yo quisiera rescatar al menos tu olvidada sutileza
tu manjar de mediodía asomándose sin pausas al puerto
sintiendo un dolor de niña marítima, con una espera irrenunciable,
que te obliga a contar todos los días
veinte ovejas antes de dormir o cincuenta en las noches cuando tienes insomnio
pero dime una cosa, de vital pequeñez
¿Si no hubieses perdido la pelota en la playa aquella tarde de mayo
hubieras matado al profesor con ese cuchillo de obsidiana
o hubieras marcado al 01314278349 solo para que te conteste
una anciana que recita las mismas palabras en una forma cíclica
‘’Pepperoni’’ ‘’Soledad’’ ‘’Blancura’’ ‘’Perdóname’’
durante exactamente 23 patrones completos de ritmo con olor a tábacafé
y después termina con un solemne
‘’Te extrañaré ayer
y le haré cosquillas al mundo con una libélula
para hacerlo reír como reías tu
cuando no pensabas tanto en la desnudez de los astros’’
mientras tu sonríes con una cara de hotkey
porque al fin encontraste una oveja de color fucsia.